DUAS
GERAÇÕES, DUAS VISÕES DO TRABALHO
O 1º
de maio, o trabalho, duas gerações num mundo em construção e as palavras de
José Saramago a unir o passado e o presente num texto breve, mas intenso:
“Tens
noventa anos. És velha, dolorida. Dizes-me que foste a mais bela rapariga do
teu tempo – e eu acredito. Não sabes ler. Tens as mãos grossas e deformadas, os
pés encortiçados. Carregaste à cabeça toneladas de restolho e lenha, albufeiras
de água. Viste nascer o sol todos os dias. De todo o pão que amassaste se faria
um banquete universal. Criaste pessoas e gado, meteste os bácoros na tua
própria cama quando o frio ameaçava gelá-los. Contaste-me histórias de
aparições e lobisomens, velhas questões de família, um crime de morte. Trave da
tua casa, lume da tua lareira – sete vezes engravidaste, sete vezes deste à
luz.
Não sabes nada do mundo. Não entendes de política, nem de economia, nem de literatura, nem de filosofia, nem de religião. Herdaste umas centenas de palavras práticas, um vocabulário elementar. Com isto viveste e vais vivendo. És sensível às catástrofes e também aos casos de rua, aos casamentos de princesas e ao roubo dos coelhos da vizinha. Tens grandes ódios por motivos de que já perdeste a lembrança, grandes dedicações que assentam em coisa nenhuma. Vives. Para ti, a palavra Vietname é apenas um som bárbaro que não condiz com o teu círculo de légua e meia de raio. Da fome sabes alguma coisa: já viste uma bandeira negra içada na torre da igreja. (Contaste-me tu, ou terei sonhado que o contavas?) Transportas contigo o teu pequeno casulo de interesses. E, no entanto, tens os olhos claros e és alegre. O teu riso é como um foguete de cores. Como tu, não vi rir ninguém.
Estou
diante de ti, e não [te] entendo. Sou da tua carne e do teu sangue, mas não entendo.
Vieste a este mundo e não curaste de saber o que é o mundo. Chegas ao fim da
vida, e o mundo ainda é, para ti, o que era quando nasceste: uma interrogação,
um mistério inacessível, uma coisa que não faz parte da tua herança: quinhentas
palavras, um quintal a que em cinco minutos se dá a volta, uma casa de telha-vã
e chão de barro. Aperto a tua mão calosa, passo a minha mão pela tua face
enrijada e pelos teus cabelos brancos, partidos pelo peso dos carregos – e
continuo a não entender. Foste bela, dizes, e bem vejo que és inteligente. Por
que foi então que te roubaram o mundo? Mas disto talvez entenda eu, e dir-te-ia
o como, o porquê e o quando se soubesse escolher das minhas inumeráveis
palavras as que tu pudesses compreender. Já não vale a pena. O mundo continuará
sem ti – e sem mim. Não teremos dito um ao outro o que mais importava.
Não
teremos realmente? Eu não te terei dado, porque as minhas palavras não são as
tuas, o mundo que te era devido. Fico com esta culpa de que me não acusas – e
isso ainda é pior. Mas porquê, avó, porque te sentas tu na soleira da tua
porta, aberta para a noite estrelada e imensa, para o céu de que nada sabes e
por onde nunca viajarás, para o silêncio dos campos e das árvores assombradas,
e dizes, com a tranquila serenidade dos teus noventa anos e o fogo da tua
adolescência nunca perdida: “O mundo é tão bonito, e eu tenho tanta pena de
morrer!”.
É isto
que eu não entendo – mas a culpa não é tua.”
Cristina
Ferreira, 29/04/2022
